Homenaje

Huerto del Alba
A Miguel Hernández

Huerto del Alba, sentémonos
aquí Miguel, que está
buena la luz para ver.

Video/ Extracto/ Festival de poesía

Fácilmente demostrable

El vivir
Es eso que sabes
Mejor que yo.

Qué le diera a las palabras
Batir poemas, ilusorios afiches,
Superestruscturas de la sangre
Que late, late, late, late?

Tarjeta de humo

apantallan
aguardan
de una nada
un algo

El grito

De orilla a orilla
como si no hubiese nadie.

Familia

Alrededor de la mesa
Regresan como regresábamos.

Recordarán que fue así
lo que ahora escribo.

Eslabón abierto

Si aparto lo que creo que sé
¿qué queda de mí?

Hoy escuché al pescador. Terminó diciendo: “Y por eso yo creo en todo. En todo. En lo mío y en lo que puede suceder. Nunca se sabe”.

Me ciño tanto que quizás algún día me quede callada.
Últimamente quizás haya en mí una cierta urgencia. Tal vez sea como la urgencia del río por desembocar. Siento que estoy por terminar ese libro único del que hablaba.
Quizás sea el trance más dichoso y más difícil :elegir lo que quisiera que quede y lo que quisiera llevarme. Quizá tenga que ver también el hecho de que soy la última Vallejos de mi generación.
Estoy llorando. Y eso ¿cómo se escribe?

A cambio

Nos fue dado un día
A un paso del sol,
Casi nada.

Nos fue quitado un día
A un paso del sol,
Casi todo.

A Lucía Beatriz Rigatuso


Hablar con otros es andar el mar.

Huerto del Alba
A Miguel Hernández

Huerto del Alba, sentémonos
aquí Miguel, que está
buena la luz para ver.

Ángel de Paul Klee


Muchas veces fui el
ángel de Paul Klee
en la escalera profunda. Huérfano.
Donde otra luz no llega
que veladuras de quinqué
quemadas vidrieras de mariposas
atrapadas o la vibración
de una abeja que perdió el rumbo
tal vez
Muchas veces fui el
ángel de Paul Klee y sobresaltaba
mi pecho un dolor de espinas
abiertas en penumbra. Escuchaba
la voz de otro ángel
el ángel púrpura (el ángel
de los andrajos que reparte
ungüento a los desamparados)

Entonces mi dolor asomaba
girasol y se volvía a atenuar
y suspendía mis horas

Y no sabía que sabía
que toda piedad es triste
Y no sabía si arrojarme
a los callejones sin fin
o quedarme aquí en
el escalón azorado donde
Paul Klee me había pintado.

Qué tendría que ver Vallejo?

“Si no me llamara César Vallejo
También sufriría este dolor” C.V.

¿Qué tendría que ver Vallejo
con mis números,mi punto cruz marcado
y en la urdiembre un hombro, hace
ya poco en fin… para qué más? Si
es de universo la gota que decía:
Cae en mí. ¿qué tendría que ver?.”Dí”

Y los gerundios personales
a goznes de abismar la mañana de cal
y vahos de belenes. Rotocito
el cuenco duro del vocablo en duelo.
Qué tendría que ver con mi redondo
cuatro impar, con mis posibles
con mi ahuecado yaraví
las permanencias ilusorias
el mapa de mis rótulas
por palpar la claridad penúltima?

La hermana

¿Yendo íbamos?
charcos de lluvia
descalzas yendo íbamos
de cielo

pies de arenal hilos
de las islas aire
cruzando desvaídos lilas
íbamos